Recuerdos

Perdida entre nuestra realidad
y tu olvido,
con la cordura de saber,
con los nombres intactos,
negándote a acostarte
porque sentías que mañana
se terminaba el siempre,
bebiste lentamente tu café,
te acurrucaste para mis besos,
tus manos jugaron entre abalorios
y los observaste
como joyas de princesa.
Luego te dormiste suavemente,
soltaste amarras como un bote,
partiendo hacia altamar
en aguas tranquilas.
Así te dejaste llevar...

Y en esta orilla
aún siento tu perfume y tus caricias.

Bajo el mismo cielo

Yo era como una casa en ruinas
con los resabios de una vida,
con las paredes arañadas por el tiempo,
sin puertas ni ventanas
con el alma herida.

Era piedra sacudida por viento,
bañada de soledad,
pintada de ausencia,
con los pies anclados a la tierra
y cuyo único techo era el cielo.

Pero llegaste allí,
en el escalón preciso para reconstruirme,
en el instante que se muestra
la belleza del mundo.

Espejo

En la oquedad de los espejos

¿se guardará los reflejos del tiempo?

¿Será un cofre de imágenes mudas?

Distintas, casi iguales.

Bellas. Toscas. Profundas.

¿Se distinguen sus pliegues?

¿Los colores se ocultan?

o todo brilla allí

en espirales de espuma.

¿Qué tendrán los espejos

que de mi alma sepultan?

¿Tienen suaves destellos?

¿Tienen sol y su luna?

o sólo allí contienen

mil figuras que insudan.

La duda me arrebata.

El perfil me transforma,

incluye lo que soy,

lo que fui está en penumbras.

El tiempo va creando 

en su superficie arrugas.

Un golpe condensado

en su quiebre lo inunda.

Cual filo de puñales

la imagen sangra, llora.

Por las venas de plata

se escaparon sus obras.

Impuros

Cuando la mujer fue apedreada,
la fuerza de las manos

hablaron de venganza;
los músculos tensados
traían veredictos.

Una piedra solloza
después de haberla herido.
El cuerpo yace inerte
en un suelo aún más frío.

Los hombres no comprenden
la magnitud del delito.
En los dedos del invierno
el odio es genocidio.

Letras

Las palabras se escapan de la mano que escribe.
La mente las coloca cronológicamente y en su itinerario juega entre tachaduras, mayúsculas, gira en los párrafos, agiliza su trazo o se vuelve perezosa en una espiral, retomando el curso de una idea.
La frase que se dicta, parece transmitirse, en ocasiones con pesar y otras con fuerza.
La mano las imprime independientemente, suelta, sin escuchar que hay comas y puntos y tildes atrasadas y exclamaciones abiertas.

La mano que agilmente sostiene aquella letra, no quiere que le manden. 
La musa igual ordena.
Y así surgen palabras, relatos, poesías; 
un cuento que escondido en su nudo 
no tiene un desenlace que valga aún la pena.
Una frase perdida en un cajón espera 
aquel lazo que la encadene en la historia perfecta.
Y el campo de batalla donde todas se encuentran
es una hoja en blanco, donde no hay fronteras.