En la oquedad de los espejos
¿se guardará los reflejos del tiempo?
¿Será un cofre de imágenes mudas?
Distintas, casi iguales.
Bellas. Toscas. Profundas.
¿Se distinguen sus pliegues?
¿Los colores se ocultan?
o todo brilla allí
en espirales de espuma.
¿Qué tendrán los espejos
que de mi alma sepultan?
¿Tienen suaves destellos?
¿Tienen sol y su luna?
o sólo allí contienen
mil figuras que insudan.
La duda me arrebata.
El perfil me transforma,
incluye lo que soy,
lo que fui está en penumbras.
El tiempo va creando
en su superficie arrugas.
Un golpe condensado
en su quiebre lo inunda.
Cual filo de puñales
la imagen sangra, llora.
Por las venas de plata
se escaparon sus obras.
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